NH o como no aprovechar las oportunidades

La cadena hotelera NH protagonizó una auténtica revolución en el modelo de la hostelería de este país cuando su fundador Antonio Catalán decidió “innovar” la concepción de los hoteles en España. Desde entonces ha llovido mucho, demasiado para esta cadena hotelera. Catalán abandonó NH en 1997 por discrepancias con los administradores del grupo y decidió emprender una nueva aventura con los hoteles AC. Desde entonces, NH ha perdido el rumbo en lo que a innovación se refiere y, de paso, ha conseguido convertir su lema “cuestión de detalle” en una pregunta que debiera hacerse con urgencia.
Pero todo lo anterior, no significa que la cadena no haya crecido. Hoy en día, es una de las principales cadenas del país y cuenta con más de cuatrocientos establecimientos repartidos por veinticuatro países. Pero, como decía el otro, el dinero no lo es todo, ni otorga la felicidad eterna aunque quizás a sus accionistas, entre los que se encuentra el inevitable Amancio Ortega, les parezca justamente lo contrario.
Hoy en día, los hoteles NH se han convertido en establecimientos anodinos, necesitados de una seria restauración muchos de ellos, decorados con un gusto más que discutible y bandera de una homogeneidad que, en su día, tuvo sentido, pero que, en la actualidad, se ha convertido en su peor enemigo. Visto uno, vistos todos.
Mi última visita a uno de los establecimientos de la cadena es reciente. En concreto, me aloje en el NH Abascal de Madrid, uno de los “hoteles de colección” según reza en su “book”. Ciertamente el edificio, una antigua embajada, tenía sus posibles, pero han acabado convirtiéndose en imposibles. El lobby es justo lo que no debe ser un lobby, triste, oscuro, agobiante y simplemente vulgar y de mal gusto. Tuve la oportunidad de alojarme en una de sus habitaciones “premium”, según me dijeron, la mejor del establecimiento. Nada más abrir la puerta me encontré con el espacio de trabajo, es decir una mesa y tres sillas de baratillo, combinadas con unas baldas vacías, salvo una especie de jarrón forrado en imitación a cuero de esos que a uno le regalan por su boda unos parientes lejanos de la Patagonia. El dormitorio propiamente dicho no tenía desperdicio… La cama, pequeña y cubierta con una colcha oscura de más que dudoso gusto que ocultaba un colchón necesitado de una jubilación urgente como pude comprobar en mis propias carnes. Una mesita desconchada, dos sofás de color indefinible, pero tirando a sobado, más propios de un hotel de pitufos. Una televisión microscópica y dos cuadros de esos de conveniencia, pero difícilmente superables en su pésimo gusto. Pero, ¡ay amigo!, lo mejor estaba por llegar, unas cortinas de rayitas blancas y amarillentas de esas de cocinita de doña Paquita y, para completar el lote, un sistema de climatización rácano a la hora de apaciguar las inclemencias del verano madrileño. Todo a un módico precio que no voy a precisar para no herir la sensibilidad de los lectores, pero estén seguros de que no bajaba de los doscientos napoleones. Visto uno, vistos todos.
Tengo la absoluta certeza de que la gerencia de la cadena está firmemente convencida del espíritu innovador que los alienta. Pero, sinceramente, innovar, aunque sea incrementalmente, es algo más que abundar en campañas y frasecitas más o menos ingeniosas intentando mostrar un espíritu desenfadado y cool. Es algo más que repartir tarjetas magnéticas coloristas y disfrazar al personal de recepción con unas casacas negras que, más pronto que tarde, dejan ver brillos. No lo duden, tienen muchas posibilidades, pero ni tan siquiera han empezado a explorarlas.
Ahora bien, si lo suyo es ocupar el mayor número de camas posibles con el mayor beneficio posible sin importar demasiado el estado de sus instalaciones, persiguiendo un cliente muy definido “de paso” y sin demasiadas expectativas. Entonces, ustedes perdonen y retiro todo lo dicho hasta ahora. Lo están haciendo de diez y medio.
Sin embargo, en su negocio, todo, hasta la tacita del desayuno, es "cuestión de detalle".

TIEMPO DE COBARDES

La impotencia es el refugio de los cobardes.
Desde los inicios de la Gran Turbulencia, muchos han sido los que no han podido resistirse a la comparación con La Gran Depresión. Sin embargo, pocos han sido los que han ido más allá de las causas específicas o puramente anecdóticas. Pero, aun han sido menos los que han hurgado en las reacciones más allá del carisma rusveliano o el sentido común keynesiano. Sin embargo, la respuesta generalizada a la hecatombe económica que estalló en 1929 es perfectamente visible a poco que uno se esfuerce: cobardía.
Cobardía concentrada en los aparatos de poder decisivos. Cobardía política a uno y otro lado del océano, pero aún más acentuada en las esferas financieras. Desde el gobernador del Banco de Inglaterra, el oscuro y enigmático Montagu Norman, a su homónimo francés Èmile Moreau, xenófobo y ridículamente puntilloso, pasando por Benjamin Strong, presidente de la FED de Nueva York, un juguete roto oculto tras la mascara del enérgico ejecutivo y terminando por el no menos tragicómico Hjalmar Schatch, presidente del Reichbank germano, quizás el más brillante del cuarteto, pero también el más rígido e inflexible. Estos cuatro Señores de las Finanzas, como les llama Liaquat Ahamed cuyo libro del mismo título no me cansaré de recomendar, encarnaron en gran medida la cobardía que acabó conduciendo al mundo a algo más que una turbulencia cíclica.
Comparar la Gran Depresión de los años treinta del pasado siglo con la Gran Recesión actual no pasa de ser un ejercicio de empirismo ingenuo, al menos en lo que a cronología factual y reactiva se refiere. Sin embargo, existe un paralelismo cierto y evidente: cobardía. No podía ser de otro modo o , mejor dicho, sólo existía una posibilidad entre mil de que ocurriera lo contrario, un auténtico cisne negro. La Gran Depresión fue el primer tono de aviso para el fin de un modelo que necesito de un epilogo adicional protagonizado por la ausencia generalizada de inteligencia en que se convirtió la Segunda Guerra Mundial. En definitiva, la burbuja inmobiliaria de Florida, la locura del Jueves Negro, las instantáneas de Dorothea Lange, los tambores y fanfarrias de los camisas pardas o las parodias trágicas de Charlot no ocultaban otra cosa que un fenómeno tan natural como las mareas: cambio, muerte y nacimiento.
Aunque pueda parecer una contradicción para una especie de éxito, los humanos presentamos una tolerancia prácticamente inexistente en lo que al cambio se refiere. El cambio está siempre asociado a la incertidumbre ante lo desconocido. Proclamamos amar con delirio el progreso, pero rara es la ocasión en que no reaccionamos con hostilidad o al menos indiferencia ante una exigencia de cambio. Cuando éste ya se ha producido y consolidado, las adhesiones al nuevo estado de las cosas llegan por millones, mientras los políticos ensalzan las virtudes del sacrificio que nos ha permitido conseguirlo, cuando, en realidad, ha sido la fuerza de los hechos la que nos ha arrastrado a ese nuevo horizonte del que permanentemente renegábamos.
Roubini se ha convertido en el gran profeta de lo específico, pero, de partida, nos encontramos con un error de definición: esto no es una recesión, sino un cambio de modelo en toda regla. Un fenómeno que se inicio hace ya veinte años y que no pocos han anunciado. Este no es el final del modelo anterior, pero sí la confirmación cierta de su pronta defunción. Las agonías de los modelos son lentas y dolorosas, pero la resistencia fundada en el miedo las hace aún más dramáticas para quienes las viven refugiados en la falsa seguridad de la impotencia. Protagonizar la agonía no exime de dolor, pero éste se convierte en sacrificio que se recompensa con el éxito. Vivir la agonía significa protagonizar el dolor, la resistencia suicida del cobarde.
Lo que está por llegar no será ni peor, ni mejor, simplemente distinto. Los nuevos modelos no son buenos en sí mismos. Nacen con la impronta de la inocencia que, tarde o temprano convertiremos en virtud para devenir en pasiva seguridad que acabará engendrando su momento final. No seremos más felices, ni más libres o más opulentos, simplemente seremos diferentes. Finalmente llegaremos a ese punto. Pero lo que ahora está en juego es cómo queremos llegar a ese momento. No existen optimistas o pesimistas mal informados. Tan sólo cobardes acomodados o valientes inspirados en el sacrificio.
Hoy por hoy, vivimos tiempos de cobardes. Cuando el destino nos alcance, ojala que podamos mirar hacia atrás con orgullo en lugar de confusión.
Imagen : Dorothea Lange

RICOS, PERO MENOS

Más allá de composiciones ingenuas y arquetipos, los llamados “ricos” siempre han sido gentes reconocidas y respetadas en países como Francia, Alemania, Austria o Inglaterra. No se puede decir lo mismo de España, incluso olvidando los viejos tópicos que nos hablan de la envidia y tradicional inquina hacia el éxito ajeno.
Los ricos de este país fueron durante demasiados siglos motor de estancamiento económico, parálisis social y pobreza cultural. Con la llegada de la industrialización, las aventuras empresariales generaron una incipiente burguesía acaudalada sin apenas futuro. Las llamadas hordas rojas los metieron en el mismo saco de “los ricos de toda la vida” y, poco después, acabaron convirtiéndose en ecléctico soporte de un régimen tragicómico, pero no por ello menos cruel. La llegada de la ansiada democracia trajo consigo una pléyade de oportunistas, especuladores, truhanes y maleantes, salpimentados por contadas excepciones de gentes emprendedoras, capaces y honradas. Pero, en términos generales, el nuevo rico español se caracteriza por su individualismo, baja tolerancia al riesgo, visión nuclear de los escenarios de futuro, fuerte ausencia de solidaridad, erradicación de españolidad y un más que dudoso gusto en el plano sociocultural. En definitiva, los ricos no son bien vistos en España y razones no faltan.
Sin embargo, pese a estos infortunados antecedentes, la candente polémica en torno al aumento de la presión fiscal sobre los más pudientes de este país, no deja de ser pura demagogia a la vista de los hechos.
De partida, los ricos no son ni muchos, ni pocos, sino más bien menos, como no podría ser de otra forma. Dios ama a los pobres, por eso creó tantos. De muestra un botón. Dieter Lehmkuhl, un psiquiatra retirado, es uno de los impulsores del denominado movimiento Ricos por una Tasa para los Ricos en Alemania. Su propuesta es sencilla: aquellos alemanes cuyo patrimonio supere el medio millón de euros debieran pagar un 10% más de impuestos durante dos años. El resultado sería la inyección de más de 110.000 millones de euros a las cuentas públicas. Esta propuesta no tendría futuro alguno en España, un país en el que se aplauden las habilidades defraudadoras al más puro estilo Rinconete y Cortadillo; un país en el que es difícil imaginar al torvo y mal encarado Botín aceptar de buen grado tal sugerencia sobre su patrimonio de 1.050 millones de euros, cantidad por otro lado ridícula y que hace aguas por todos los lados. Pero el argumento definitivo es la exigua cantidad de paganos que podríamos encontrar. Para ser más exactos, 6.800 son los afortunados con ingresos superiores a 500.000 euros, un ridículo 0, 38% de los contribuyentes. En definitiva, hablar de elevar la tarifa a las rentas más altas no llevaría a ninguna parte. Más bien es un anzuelo que el candidato socialista lanza en aguas turbulentas a la espera de que unos miles de incautos votantes decidan tragárselo. Elevar la tributación a los más pudientes es uno más de los gestos que este país necesita, pero, en forma alguna, puede venderse como una de las soluciones mágicas, aprovechando además para que algunos lo interpreten como una oportunidad de vendetta social. Este país tendrá que afrontar tarde o temprano sacrificios de una envergadura, no diría desconocida, pero sí, al menos, casi olvidada. Tras la indignación, la protesta y la calle, acabará imponiéndose la necesidad de la austeridad y el sacrificio. Cuando esto ocurra, el 98% de los ciudadanos que ganan menos de 100.000 euros anuales necesitarán sentirse acompañados y justificados. Pero una modificación al alza de las cotizaciones no debiera bastar. Es necesario reajustar también los canales tradicionales de escape que los ricos de este país utilizan con excesiva frecuencia, fundamentalmente las SICAV, aún a riesgo de ver como muchos de ellos migran hacia formulas más rentables más allá de los Pirineos. La deslocalización industrial era un riesgo que acabo convirtiéndose en coartada, no hagamos lo mismo en esta ocasión. Un país sólo se construye con los mejores. Pues bien, veamos quiénes son y no temamos perder en el esfuerzo a unos cuantos apátridas que, de paso, facilitarían la necesaria reforma del sistema financiero español, auténtica manu militari de las grandes fortunas de este país que tienen cogidos por sus partes a partidos y sindicatos como si del Teatrillo de Don Vicente se tratara.
Si queda alguna duda al respecto, hay una prueba de fuego sencilla de realizar. Cojan papel y lápiz y respondan a estas dos cuestiones:
1. ¿Qué han hecho los ricos por este país?
2. ¿Qué no han querido hacer los ricos por este país?

DERECHOS

Este país se ha convertido en el paraíso de los derechos, desarrollados a la sombra de la especulación generalizada o más bien, consentidos como adormidera frente al negocio fácil de las entidades financieras, acompañadas de una pléyade de buscavidas oportunistas.
Después del sueño llega la tormenta y aunque la estrategia se adivina clara y precisa, pocos son los dispuestos a seguirla. Caminar bajo el diluvio al albur de rayos y vientos huracanados en busca de nuevos horizontes, desprovistos de seguridad y recompensas no es una propuesta atractiva para quienes se han creído con derecho a todo, salvo a tener deberes. Ahora que las concesiones y las delicias del estado del bien – estar se manifiestan imposibles, resulta difícil convencer al perro de que, en realidad, era un chucho.
Hemos desperdiciado una generación que debía haber estado preparada para consolidar nuestros esfuerzos. Los hemos convertido en una horda desorientada que no entiende ni cómo, ni cuándo, ni por qué. Sólo entienden de derechos sin llegar jamás a preguntarse ni cómo, ni cuándo, ni por qué han llegado a disfrutarlos. Nos compadecemos de su futuro sin preguntarnos cómo hemos consentido su presente. Elegimos la senda evidente, sencilla y sin problemas y ahora ellos no entienden de otra cosa que no sean derechos adquiridos, derechos nunca conseguidos, libertades jamás peleadas, regalos del destino.
Nadie habla de retos, desafíos y sacrificios porque nadie sabe cómo hablarles de algo que no sean derechos. Se actúa por decreto y hecho consumado, como no podía ser de otra forma por quienes se sienten impotentes y limitados a sabiendas de que deben su existencia a quienes nos hundieron en la incertidumbre.
A nadie le importó el precio si la vida era buena. Quienes debieran haber guardado nuestro futuro callaron y consintieron ante quienes acometieron el saco de una España adormecida en el éxito efímero.
Aspiramos a la supervivencia.

AROMAS DEL ESTE

Me encontraba esta mañana escuchando una canción de Script en mi coche, mientras esperaba que uno de los semáforos de la Gran Vía bilbaína se pusiera en verde cuando en esto, para junto a mi una fragoneta de estas que andan gracias a San Anselmo y un tipo con cara de pocos amigos me hace toc- toc en el cristal de la ventana. Aceitunado, mal encarado, grasiento y ojeroso, vamos, un autentico chollo para el spa de mi tía Benita. Bajo parsimonioso el cristal porque, tengo que confesarlo, soy un cabrito en crecimiento y me encanta poner nerviosa a la peña bacaladera. Lo primero que percibo es un farolillo chino, de estos de chop suey treinta y ocho delicias y perro, balanceándose de un lado a otro. Lo segundo, sencillamente indescriptible, una oleada de música chunchunrun, algo así como un mix de cumbia, ballenato y charanga de boda de por allí Los Cárpatos que me deja momentáneamente aturdido, tanto es así que hasta mi IPod se paraliza mientras la señorita del ordenador de a bordo anuncia: yo que tú me las piro vampiro. Pero, no, hago acopio de paciencia y esbozo una de mis mejores sonrisas. ¿Alameda?, brama el ciudadano del este de por allá. ¿Cómo? ¡Alameda! grita el zíngaro empezando a perder la paciencia. ¡Que te largues macho! anuncia la señorita. Alameda de qué, pregunto más inocente que una monja de San Etiquito en una disco de Ibiza ¡yeah!. En esto, asoma una mano desde el fondo de la fragoneta, huesuda y porosa, dotada de uñas y dientes, mugre y restos de una de callos con garbanzos, sosteniendo algo que en su día fue una hoja de papel donde se puede adivinar más que leer un jeroglífico abaturrado mientras se escucha una voz cavernosa, amiga del chinchón de Bucarest y el taco sodomizado: ¡Hamames! Hammamed cae pal otro lado, contesto con esa gracia y donaire que me caracteriza. ¡Almeda de Hamames! ¡Hoztia!, escupe la fragoneta. ¡Ah! ¡Haberlo dicho antes! No tienes remedio, sentencia la señorita. Pues mal vais por aquí…Debierais tirar hasta la plaza y volver de nuevo en la otra dirección… A estas alturas, el semáforo ya está en verde hace un rato y Genaro de Transportes la Veloz Encartada ya está cardiaco aunque la rubia oxigenada del Cayenne amenaza con lanzarme uno de sus manolos blahnik que te cagas por el monedero abajo. ¡Vale! , responde el aceituno altivo. ¡Gracias!, respondo por aquello de educación, urbanidad y modales. ¡Tu puta madre! Ruge de nuevo la fragoneta desde sus profundidades al tiempo que me cae encima una cinta de casete lanzada desde el asiento del copiloto y antes de que pueda reaccionar, el mamut tira de acelerador y volantazo y se marcha en dirección contraria perdiéndose rápidamente en la vorágine del tráfico. ¡Tu puta madre! No, no es el aceituno altivo de quien son estos olivares, sino la maripuri del tanqueto que lleva prisa aunque no me lanza el manolo y me quedo con las ganas de rellenarlo de un Mumm del 78 mientras me baño en la Elíptica a lo Anita Ekberg. Ya casi me dispongo a reanudar la marcha cuando la Veloz Encartada pasa rauda junto a mi, al tiempo que Genaro dice aquello de ¡Tu puta madre! Exhausto de tanta alabanza y loor meto la primera, pero, ¡ah dioses!, me queda una última…La señorita exclama: ¡Tu puta madre!
POSDATA: la casete es un incunable de "Ha nacido una estrella" de la inenarrable Marisol.

AL FINAL DEL ESTIO

Negar a Dios será la única forma de salvar el mundo…
Friedrich Nietzsche fue uno de mis filósofos de cabecera durante mi juventud, el otro fue Hegel. Siempre me han atraído los extremos como único camino para conocer lo que dista entre ambos puntos. La dialéctica hegeliana lo puede explicar prácticamente todo, mientras que el ingenio caustico de Nietzsche ejerce una atracción difícil de superar.
El hombre tiene religión porque no es un animal, sino un ser pensante…
Estos pasados meses de estío me han confirmado una sospecha que vengo arrastrando desde hace ya algunos años: la resistencia nos acabará conduciendo al caos.
Es una Época de Incertidumbre, pero también son Tiempos de Resistencia aunque nada heroica. Resistencia basada en la negación de la evidencia. Obstinación fundada en el miedo a lo desconocido. Creencia en la inevitable destrucción que supondría alterar el orden humano de las cosas.
La resistencia obstinada carece de liderazgo, se ampara en el anonimato de los ciudadanos abatidos, desorientados y decididamente obcecados en negar todo cuanto ocurra a su alrededor.
Tan anacrónicos han resultado los exaltados laicistas como el hombre del Vaticano y sus seguidores. Ni la negación, ni la oración. La fé en el hombre.
Igual de patéticas se han presentado las ideas de este gobierno que acaba como las de aquellos que llegan.Ni presente, ni pasado. Construir el futuro por muy incierto que se antoje.
Las gentes del Norte se preguntan qué ocurrirá ahora que esos han llegado al poder, pero nada ocurrirá porque nadie quiere cambiar.Los unos y los otros. Sólo Nosotros.
Cuando nos alcance la vida, sólo podrá significar que nuestra inútil resistencia ha cesado.
Hasta entonces, desde aquí continuaré resistiéndome a resistir, abjurando del pasado, buscando el futuro.

H de HONRADO

HONRADO
Que procede con honradez
(RAE)

El honrado siempre estará distante del honorable. Aquel ha conseguido conquistarse hasta llegar a olvidar cómo debe vivir y morir. Este cree ser honorable en su absurdo placer de sentirse poderoso y admirado.
Cada día que pasa, resulta más difícil ser honrado en un país colmado de honorables con predicamento, mando en plaza y chofer de La Mancha. Reputados diputados, prepotentes financieros, gorjeantes concejales, absurdos presidentes de diputaciones bananeras, ridículos prevaricadores y carpetovetónicos episcopales, listos y listillos, cabrones y truhanes escapistas, bodoques, golfos y haraganes, doctores de la palabra mancillada, hijos de su madre degenerados en escluseros, oportunistas ilusionistas, bebedores de fama, ausentes de absenta, predicadores de la salvación nacional, monaguillos y catecúmenos, deanes y cardenales del crédito contraído y contrahecho, presidentes del pelotazo reconvertidos en joyeros de Serrano, próceres de la patria transfigurados en parlantes anglosajones, héroes del abismo perdidos en su olvido, empresarios honorarios, raposos y casposos, imbéciles de la igualdad que acaban en la desigual injusticia, racistas oportunistas, clasistas malcarados, ediles y eurovagos, proxenetas de la verdad, Indibil y Mardonios, doctores de la esperanza abandonada, honorables honorados que forjan su fortuna en la honradez ajena.
No olvidemos lo que somos: honrados.