BCN COOL DE LA MUERTE

Hace ya un tiempo que no informamos a los viajeros accidentales de buenos lugares donde descansar sus huesos o no tan buenos. Hoy el Viajero escribe desde BCN y lo hace indignado por no utilizar un calificativo más grueso.
La aventura comienza hace un par de semanas cuando el viajero bucea en la red para reservar una habitación en su hotel habitual cuando visita BCN, para más señas el Ónix Rambla, pequeño, coqueto y situado en plena Rambla de Catalunya a un precio más que razonable. Pero un congreso del corazón, léase del de verdad y no una reunión de macarras y chavalas de chicle, malogra las intenciones del Viajero. La ciudad va a estar al completo. El Viajero no se rinde y entra en un buscador de hoteles y encuentra el Hotel Boutique Barcelona, estilo, diseño, luxury y todo lo demás, el precio está un poco pasadito, 200 euros noche, pero la cosa está complicada, así que realiza la reserva.
Hoy, el Viajero llega a media tarde a BCN después de un día agotador de aquí para allí. Se sitúa en la dirección suministrada y no ve el hotel por ninguna parte, salvo el Claris en la acera de enfrente, pero no es el caso. Decide realizar una llamada al hotel en cuestión y una voz nada glamorosa le confirma que se encuentra frente al “portal” correcto, “suba al primero derecha”. El Viajero no sale de su asombro, pero sigue las indicaciones y se planta ante una puerta con una placa de Pensión de una estrella, entra y se da de bruces con un pequeño hall repleto de hijos de Albión adoradores de lo cool. Encuentra la mini recepción y a una joven de calle tal cual que sin demasiadas palabras le pregunta si paga por adelantado o en el check out. Salvados los tramites y avisado de que la señorita en cuestión se las pira a las dos de la madrugada, le abre una puerta junto al mostrador y zumba, pachunba, dunga: la super habitación de diseño total, luxury de la muerte mariloli.
Descripción sintética: cubículo de unos quince metros cuadrados, cama chupiguay a la que se debe acceder con cuidado y esquinado con peligro para la tibia y el peroné, cuatro de baño a entrar esquinado compuesto de lavabo de la muerte y ducha tal cual, si cierras la puerta puedes observar los desconchados y el papel a la última despegándose de la pared como en el libro forrado de un escolar al cabo de dos semanas. Se llama doscientos/200 euros de bellota. El Viajero lo llama descojone total a cuenta de inocente de turno. Sale despavorido y le comenta a la señorita que eso del check out ya, pero ya.
El Viajero escribe estas líneas en el AC Diplomatic, un hotel con menos glamur, diseño de la muerte y gilipollladas al uso, pero con una habitación de las de siempre, balconcito y un baño en el que se puede hacer el tárzano y todo ello por la mitad de precio.
Barcelona continua, pese a todo, siendo una de mis ciudades del alma, pero poco a poco la mediocridad de la modernidad, desfasada y sin estilo la invade para gozo y placer de cuatro idiotas.
Advertidos quedan

TICOS&NICOS

Otro cuento emocionante es aquel que narra las peripecias de dos reinos vecinos, el Reino de los Ticos y el de los Nicos...
Ambos reinos convivían pacíficamente aunque ciertamente eran muy distintos entre sí. El Reino de los Ticos estaba gobernado por Tico III, un rey orondo y amable que gustaba de pasear por las calles de su ciudad y visitar a sus súbditos preguntando por sus necesidades.
El Reino de los Nicos era algo distinto, empezando por su Rey, Nico VI, personaje casi desconocido para sus súbditos ya que apenas se dejaba ver y prefería gobernar desde su fortaleza en lo alto de la ciudad.
Ambos reinos se vieron azotados por una serie de años de malas cosechas que acabaron desatando la hambruna. Tico III dio orden a sus soldados de que confiscaran todo el grano del reino para pasar, a continuación, a repartirlo gratuitamente entre todos los ciudadanos.
Por el contrario,Nico VI permitió a los comerciantes que acapararan el grano y comenzaran a especular con su precio con lo que, sólo los más acaudalados pudieron comer razonablemente.
Al cabo de un año, el clima se estabilizó, las lluvias volvieron y las cosechas fueron, de nuevo, abundantes, pero esto ya sólo importaba en el Reino de los Nicos, donde algunos sobrevivieron al poder pagar los altos precios del grano. Por el contrario, el Reino de los Ticos estaba desierto. Todos comieron durante un tiempo, pero el grano se acabó pronto y finalmente todos perecieron de hambre.
¿Qué queremos ser Ticos o Nicos?
Personalmente, prefiero tratar de construir un nuevo reino, ni tan filantrópico, ni tan racionalista.

PAGA - NOS

El castillo de MountRaff había estado sitiado por los enemigos durante tres largos meses, las provisiones escaseaban, hasta el punto de que ya sólo quedaban tres sacos de grano. Una vez que estos se acabaran, la guarnición estaba condenada a morir de hambre o rendirse con el riesgo de ser pasados por las armas.
Si fueras el conde al frente del castillo, ¿qué harías?
Evidentemente, no hay muchas opciones. Rendirse, morir de hambre o bien administrar cuidadosamente las reservas con el único fin de prolongar la agonía.
Sin embargo, todas estas alternativas parten de un mismo planteamiento del problema en base a la consideración de la comida como nutriente esencial.
Pero, ¿qué ocurriría si variamos el planteamiento?
La comida, lejos de ser considerada un nutriente, podría ser un valor simbólico o estratégico. En este caso, una posible alternativa podría ser quedarnos con dos de los sacos y arrojar el tercero por las murallas en señal de desprecio. Los enemigos podrían desmoralizarse y hasta decidir retirarse.
Adivino lo que están pensando: "el enemigo no es tonto".
Quizás, pero también cabe la otra posibilidad. De hecho, existen tres situaciones similares culminadas con éxito y documentadas en la historia. Hasta P. Cornwell utiliza esta alternativa en una de sus sagas sajonas.
En cualquier caso, el problema puede ofrecer distintos planteamientos y, en consecuencia, distintas alternativas. En esto radica el comportamiento estratégico en tiempos de crisis. Planteamientos múltiples que den lugar a alternativas múltiples.
El gobierno español continua con su planteamiento univoco en relación a la crisis. Como mucho, las divergencias se producen a nivel interno entre los técnicos que aconsejan prudencia a la hora de abordar reformas tributarias y los duros del partido que insisten en las políticas sociales caiga quien caiga.
El planteamiento es univoco, el dinero, la demanda, los parados como factores que actúan de forma independiente y descontrolada en un ciclo infernal frente al que sólo se puede aspirar a inyectar dinero público como forma de alargar la agonía.
La sinceridad, la osadía electoral, el lanzamiento de un compromiso equitativo, los proyectos a largo plazo basados en la educación y otras muchas posibilidades, escapan a los cálculos de una clase política acostumbrada al corto plazo y que hace muchos años que ha olvidado el carácter posibilista de su oficio.
Rendiremos el castillo y nos pasarán por la piedra.

¡OJALÁ QUE VIVAS TIEMPOS APASIONANTES!

Estamos a punto de iniciar el nuevo curso. Para unos supondrá el retorno a unas aulas que necesitan transpirar algo más de Inteligencia Ambiental que permita potenciar la predisposición de las personas hacia el aprendizaje. Para otros, supondra el regreso a una incertidumbre que parece no tener fin en un país donde los problemas,lejos de percibirse como oportunidades de emprendimiento, siempre son identificados con un fatalismo histórico victimista. Para muchos, el nuevo curso supondrá el final de unas semanas en las que todo el mundo parecía compartir su destino de los lunes al sol, el regreso a la impotencia.
Los optimistas mal informados dicen que este será el curso de la recuperación. Los pesimistas mal informados afirman que volveremos a los suspensos, al menos durante tres años más. Los políticos simplemente no opinan más allá de los brotes verdes, no vaya a ser que acaben en el Tribunal Constitucional.
"Ojalá vivas tiempos interesantes", reza una vieja maldición china."Ojalá que sean aún más apasionantes" suplicamos quienes continuamos confiando en los problemas como fuentes de valor.

HOME OF THE BRAVE

Como ya comentaba en mi último post, el pasado sábado recogía a mi hijo pequeño en Barajas después de una larga estancia en Minnesota. Hasta aquí todo normal, salvo el insoportable calor. Pero al llegar al Norte, no tan fresco como de costumbre, mi hijo comenzó el reparto de los pequeños recuerdos que se acostumbran a traer y a mí me correspondió una chapa militar con las barras y estrellas por una cara y una inscripción clásica en el reverso: Home of the brave. Hasta aquí, también todo previsible, pero me llamó la atención una diminuta pegatina junto a la frase que anunciaba el consabido made in China.
La globalización ha revolucionado tanto nuestras vidas que uno no sabe si vive en el Norte de prestado o quizás es una reproducción virtual de un yo asentado hace tiempo en un atolón de las Marshall. Pero es ya algo tan normal y anodino en nuestras vidas que ni siquiera miramos la macro etiqueta que acompaña al último pantalón que compramos en una exclusiva franquicia italiana, pero que anuncia el inesperado made in Kazajistan.
La globalización permite también que este post sea leído en Kabul, Guadalajara o Jartum aunque, en algunos casos, se guie uno más por las imágenes que por los grafismos por aquello de que la integración planetaria no ha llegado aún al código de comunicación, aunque todo llegará no lo duden. Mientras tanto, los signos ayudan. Ayer, sin ir más lejos, circulaba por una autovía cercana plagada de radares que limitan la velocidad a 80 km/ h. Discurría por el carril de la izquierda adelantando a 90 O 95 km/h cuando caí en la cuenta de que un pequeño utilitario me daba ráfagas de luces mientras su conductor gesticulaba iracundo. Ante mi indiferencia, el individuo en cuestión dio un volantazo brusco y se me planto en el carril derecho en paralelo. Entonces pude ver su cara desencajada por el enfado. Intente comunicarle por gestos la proximidad del radar y tuve por toda respuesta el dedo que te jodan globalizador donde los haya. Finalmente, me aparte y le deje que se lo llevará el diablo, la multa y la madre que lo parió. Aunque no venga a cuento, el individuo en cuestión era un sudamericano acompañado de una señora con aspecto de ser su señora y una trasera repleta de churumbeles, cuatro hasta donde pude contar. Una vez perdido en la lejanía, trate de acertar a comprender el asunto en cuestión. ¿Llevaba prisa el fulano? ¿No se ha enterado de que en esta parte del mundo hay unas cajitas cabronas que te regalan el fotomatón? ¿Quizás no le funcionaban los frenos? ¿Era simplemente un macarra? Vaya usted a saber, el caso es que al salir de la autovía me encuentro al fulano en un semáforo. Me acerco hasta ponerme en paralelo, bajo mi ventanilla para comentarle la presencia del radar y, mire usted por dónde, el fulano con cara de Tegucigalpa me regala un esputo y acelera llevándoselo de nuevo los demonios, una nueva infracción y su madre, quizás una santa pero madre de semejante cabrón al fin y al cabo.
En fin, esto de la globalización no tiene fin. En un momento, recibí un salivazo indiano en plena camisa de Gant made in Turkey desde un coche made in Korea ante una cámara impertérrita made in Indonesia.
Y algunos todavía se preguntan cómo ha podido extenderse de forma tan fulminante el H1N1. La globalización amigo mío, aunque no se lo tome al pie de la letra y vaya a pensar que la reactivación de la economía también va a seguir el mismo patrón.
Cada vez me quedan menos dudas, este planeta es el auténtico HOME OF THE BRAVE.

MACARRAS DE VERANO

El Viajero ha tenido un weekend excitantemente caluroso. El viernes se sumergía a primera hora en el horno de Vulcano que es Madrid en pleno ferroagosto para recoger a su hijo pequeño en Barajas - T2 que llegaba de una larga estancia en Minnesota. Pero esto no ocurría hasta el sábado, así que decidió aposentarse en la refrigerada habitación del hotel y repasar los programas televisivos que, en otras circunstancias, no les presta atención. Conclusión: la televisión empeora, mejor dicho, es un asquito. Sobre todo, esos programas nocturnos de fin de semana atendidos por unos periodistas de título y poco más, siempre acompañados de los más granado de la macarreria española, ignorante y pretenciosa en su indecente performance. El viernes noche, el Viajero contempla atónito a un cubanito pasarse por la piedra a una tonta de las de Arniches, elevada a la quinta potencia, es decir tonta, tonta, tontisima (lease imbecil en una escala CI). Y, todo ello, con luz y taquígrafos en una conocida playa mediterránea. Antes nos ibamos a Biarritz para educarnos en esto de la verga, ahora sólo hay que coger la sombrilla, la neverita y el flotador. ¡Ah! Si Espartero levantara la cabeza...
También asiste incrédulo a la "entrevista" a un señor que ahora es señorita que dice haber sido violentado por un conocido futbolista, después de haberse trasegado media reserva nacional de orujo. Pero lo más impresionante resulta ser el momento en que pregunta al entrevistador qué es eso de "suspicaz", adjetivo calificativo de su actitud. Dicen que es un GH. Más tarde se entera que es un Gran Hermano aunque no de Orwell y decide rebautizarlo como BK, es decir BIG- KAKA.
En fin, el Viajero se pregunta asombrado: ¿vivo yo en el mismo país que estos individuos?
Un, dos , tres, al escondite inglés.

CASTAÑAS O AUTOPISTAS

La abuela del Viajero decía que cuando no hay castañas para todos, mejor plantar más árboles que repartir la pobreza.
Esta mañana, el Viajero escucha atónito al Ministro de Fomento. Más autopistas,mejores aeropuertos, más vías de alta velocidad, más, más y más.
Ayer, el Viajero escuchaba perplejo al Presidente. Si es necesario revisaremos la retroactividad de los 420 euros para llegar a más, más y más.
Cuando uno insiste en subir a un ochomil con chirucas y boina, el asunto no está en llevar diez mil tiritas para los rasguños, sino plantearse si lo suyo no son los dosmiles, al menos de momento.
Estimular la reactivación a golpe de talón público en obras de infraestructura es un viejo remedio que, en su día, le funcionó a Roosevelt. Pero, desde entonces, ha llovido mucho y los negros de Machín hacen coros a Snow Patrol. Está bien esto de las infraestructuras, pero no están hechas para el verano. ¿De qué sirve una red si poco hay que transportar? ¿Y quién paga el pato? No lo duden, las impenitentes clases medias que para eso están entre el jamón y el queso.
La Tierra no es plana, ni redonda. Simplemente está achatada por sus polos de tanto guantazo que se le propina.
El Viajero es escéptico en todo esto. El Presidente es adanista por naturaleza y, frente a esto, ni castañas, ni algarrobos.