TONTO DEL BOTE

Después de unos cuantos post de esos que mi buen amigo Josep Julián llamaría Tecnikos, hoy me apetece quitarme el calzón y darle un poco a la sin hueso con descaro y simpleza, ¡qué coño!
Escuchaba esta mañana al bueno de Mr. Zapatero dar explicaciones en el congreso de los tertulianos mal avenidos sobre los 15.000 millones de napos que tenemos que aflojar en los próximos meses y, sinceramente, no he conseguido llegar al final de su intervención. Entre otras cosas, porque me esperaba un suizo, esa cosa que los franchutes llaman brioche y los catalanes también, en el bareto de una compadre con pelo de zanahoria vitaminada. Pero, aunque me hubiera esperado una sesión de tortura china, tampoco hubiera aguantado una más de esta crisis que nos atenaza, el gobierno ha sido rápido, la especulación desenfrenada, la oposición traidora y su tía la del pueblo que fue, en realidad, la que le apaño los trajes al monaguillo ese de Valencia.
A mi, en realidad lo que me chusca es el tema del cabrón sin castigo. Ni se te ocurra despistar mañana un naranjito en saldo acabado en el Corte Inglés porque acabas con juicio rápido entre pared y pared jugando al tute con Piolín, Chalín y el Navajas. Pero, ahí tienes a los golfos apandadores levantándose una pasta gansa todos los días a costa de los gilipollas de los europeos en general y de los del yogur de Platón en particular y, nada tú, como Dios!
A estos cabrones, pedazo de hijos de su madre, los llaman tiburones como si los pececitos tuvieran culpa alguna. También hablan de ellos como hienas y debe ser por el descojono que se traen en su home todas las nights. Siendo finos de alpargata, algunos los llaman especuladores o espekuladores que diría el Josep Julián. El caso es que estos firmas nos dejaron con el susto en el cuerpo ya va para tres años. Entonces el personal se rasgo los pantalones y corto las corbatas de Hermes: control, legislación, previsión, vigilancia y la madre que los parió. Pero, ya se sabe, el que mea en una tapia, acaba haciéndolo en el saloncito de tu casa, república independiente de los tontos del eje. Y, ahora, les ha dado por joder en la Vieja Europa porque, no crean, la mayoría son selfmen del sueño americano mecaguendiez. Todos tienen, además de madre y padre, nombre y apellidos. Algunos hasta han escrito librillos de esos de aeropuerto que dice Krugman contando lo listos que son y como jodieron a este y al otro. Ya se lo contaba aquí que hace meses celebraron una comida de hermandad para decidir a quién iban a hundir y cómo se las iban a ingeniar para meterse al bolsillo algunos miles de miles de miles de millones más. Al final, es como si fueran párrocos de la iglesia de mi pueblo, te echan la homilía, te pasan el cesto y, al final, te meten una hostia para que te vayas calentito. ¡Qué difícil se está poniendo esto de ser creyente!